—Creo que sería mejor —respondió Marius fríamente.
—Jamás volveré a verla —murmuró Jean Valjean. Y encaminó sus pasos hacia la puerta.
Puso la mano en el pomo, el pestillo cedió, la puerta se abrió. Jean Valjean la empujó lo suficiente para pasar, permaneció inmóvil un segundo, luego volvió a cerrar la puerta y se volvió hacia Marius.
Ya no estaba pálido, estaba lívido. Ya no quedaban lágrimas en sus ojos, sino tan solo una especie de llama trágica. Su voz había recuperado una extraña compostura.
—Quédese, señor —dijoÉl. > —Si usted me lo permite, iré a verla. Le aseguro que lo deseo enormemente. Si no me hubiera importado ver a Cosette, no le habría hecho la confesión que le he hecho, me habría marchado; pero, como deseaba permanecer en el lugar donde está Cosette, y seguir viéndola, tenía que decírselo con honradez. Usted sigue mi razonamiento, ¿verdad? Es un asunto que se comprende fácilmente. Verá, la he tenido conmigo durante más de nueve años. Vivimos primero en aquella chabola del bulevar, luego en el convento, después cerca de Luxemburgo. Allí fue donde la vio usted por primera vez. Se acuerda de su sombrero de felpa azul. Luego fuimos al barrio de los Inválidos, donde había una verja en un jardín, la calle Plumet. Yo vivía en un pequeño patio trasero desde el que podía oír su piano. Esa era mi vida. Jamás nos separamos. Eso duró nueve años y unos meses. Yo era como su propio padre, y ella era mi hijo. No sé si usted comprende, Monsieur Pontmercy, pero marcharme ahora, no volver a verla jamás, no volver a hablarle nunca, no tener ya nada, sería duro. Si usted no lo desaprueba, iré a ver a Cosette de vez en cuando. No iré