Por esto, que no era otra cosa que francés, Thénardier reconoció a Montparnasse, quien se hacía un punto de honor en su elegancia de entender todas las germanías y no hablar ninguna.
En cuanto al cuarto, guardó silencio, pero sus enormes hombros lo delataron. Thénardier no dudó. Era Guelemer.
Brujon respondió casi con impetuosidad, pero aún en voz baja:—
—¿Qué estás barbotando? El tabernero no se ha las a pirar. ¡No se entera del tinglado, eso es lo que pasa! ¡Hay que ser un pisaverde muy avispado para romperte la camisa, cortar tu sábana para hacer una cuerda, agujerear puertas, fabricar papeles falsos, hacer falsas llaves, limar tus hierros, colgar tu cordel, esconderte y disfrazarte! El viejo no ha sabido apañárselas, no comprende cómo funciona el negocio.
Babet añadió, todavía en esa jerga clásica que hablaban Poulailler y Cartouche, y que es al argot audaz, nuevo, muy colorido y arriesgado usado por Brujon lo que la lengua de Racine es a la lengua de André Chénier:—
—Tu tabernero debió de ser pillado con las manos en la masa. Hay que estar avispado. Es un novato. Debe de haberse dejado engañar por un gendarme, quizás incluso por un soplón que se la jugó haciéndose pasar por su compadre.
Escucha, Montparnasse, ¿oyes esos gritos en la prisión? Has visto todas esas luces. ¡Está recapturado, ahí! Se librará con veinte años. Yo no tengo miedo, no soy un cobarde, pero ya no hay nada más que hacer, o de lo contrario nos harían bailar la comparsa. No te enfades, ven con nosotros, vamos a bebernos juntos una botella de vino viejo.
—Uno no abandona a sus amigos en un apuro —rezongó Montparnasse.
—¡Te digo que lo han trincado! —replicó Brujon—. En este preciso momento, el tabernero no vale ni un maravedí. No podemos hacer nada