“Está muerto.”
«Eso está bien».
Se sentó cerca de ellos, hizo que Cosette se sentara y tomó las cuatro manos de ellos entre sus manos ancianas y arrugadas:
—¡Es exquisita, esta pequeña! ¡Es una obra maestra, esta Cosette! Es una niña muy pequeña y una gran señora. Solo será baronesa, lo cual es un descenso para ella; nació marquesa. ¡Qué pestañas tiene!
Grabáoslo bien en la mollera, hijos míos, vais por el buen camino. Amaos el uno al otro. Sed necios con eso. El amor es la necedad de los hombres y la sabiduría de Dios. Adoraos el uno al otro.
Solo que —añadió, volviéndose sombrío de repente—, ¡qué desgracia! ¡Se me acaba de ocurrir! Más de la mitad de lo que poseo está absorbido en una renta vitalicia; mientras yo viva, no importará, pero después de mi muerte, de aquí a veinte años, ¡ah!, mis pobres hijos, ¡no tendréis un céntimo! Vuestras hermosas manos blancas, Madame la Baronne, le harán a Dios el honor de tirar de los pies al diablo.
En ese momento oyeron una voz grave y tranquila que dijo:
“Mademoiselle Euphrasie Fauchelevent posee seiscientos mil francos.”
Era la voz de Jean Valjean.
Hasta entonces no había pronunciado una sola palabra, nadie parecía darse cuenta de que estaba allí, y había permanecido de pie, erguido e inmóvil, detrás de toda aquella gente feliz.
—¿Qué tiene que ver la señorita Eufresia con la cuestión? —inquirió el abuelo, sobresaltado.
“Soy yo”, respondió Cosette.