de repente, en medio del silencio, un grito ronco y prolongado.
Jean Valjean se estremeció. El ruido del quicio resonó en sus oídos con algo del sonido penetrante y formidable de la trompeta del Día del Juicio.
En las fantásticas exageraciones del primer momento, llegó a imaginarse que aquel quicio acababa de animarse, y que de repente había cobrado una vida terrible, y que ladraba como un perro para despertar a todo el mundo, y advertir y despertar a los que dormían.
Se detuvo, estremecido, desconcertado, y de la punta de los pies cayó sobre los talones. Oyó latir las arterias de sus sienes como dos martillos de fragua, y le pareció que su aliento salía de su pecho con el estruendo del viento que sale de una caverna.
Le parecía imposible que el horrible clamor de aquel quicio irritado no hubiera perturbado a toda la casa como el choque de un terremoto; la puerta, empujada por él, se había alarmado y había gritado; el anciano se levantaría al instante; las dos viejas pegarían gritos; la gente acudiría en su ayuda; en menos de un cuarto de hora el pueblo estaría alborotado y la gendarmería en el acto. Por un momento se creyó perdido.
Permaneció donde estaba, petrificado como la estatua de sal, sin atreverse a hacer un movimiento.
Transcurrieron varios minutos. La puerta había quedado de par en par.
Se atrevió a echar un vistazo a la habitación contigua. Nada se había movido allí.
Prestó oído. Nada se movía en la casa. El ruido hecho por el gozne mohoso no había despertado a nadie.