En aquel terraplén, dos hombres, separados por una cierta distancia, parecían vigilarse mutuamente a la vez que se evitaban. El que iba delante intentaba alejarse, el que iba detrás trataba de alcanzar al otro.
Era como una partida de damas jugada a distancia y en silencio. Ninguno de los dos parecía tener prisa, y ambos caminaban despacio, como si cada uno temiera que, con demasiada prisa, su compañero redoblara el paso.
Se habría dicho que era un apetito que seguía a su presa, y a propósito sin aparentar que lo hacía. La presa era astuta y estaba en guardia.
Se guardaron las relaciones apropiadas entre el turón acosado y el perro de caza. El que intentaba escapar tenía un aire insignificante y una apariencia poco imponente; el que trataba de apresarlo era de aspecto tosco, y debía de resultar tosco en el encuentro.
El primero, consciente de que era el más débil, evitó al segundo; pero lo evitó de un modo profundamente furioso; cualquiera que lo hubiera observado habría distinguido en sus ojos la sombría hostilidad de la huida, y toda la amenaza que el miedo contiene.
La orilla estaba desierta; no había transeúntes; ni siquiera un barquero ni un ganguero en los botes que estaban amarrados aquí y allá.
No era fácil ver a estos dos hombres, excepto desde el muelle de enfrente, y para cualquier persona que los hubiera examinado a esa distancia, el hombre que iba adelante habría parecido un ser erizado, andrajoso y equívoco, que estaba inquieto y tembloroso bajo una blusa rota, y el otro como un personaje clásico y oficial, que llevaba la levita de la autoridad abrochada hasta la barbilla.
Tal vez el lector reconocería a estos dos hombres, si los viera más de cerca.
¿Cuál era el objetivo del segundo hombre?
Probablemente para lograr abrigar mejor al primero.