Era uno de los puntos más solitarios de París; la orilla que da al Grand-Caillou. Las moscas entraban y salían a través de los barrotes de la reja.
Podrían ser las ocho y media de la tarde. El día iba declinando.
Jean Valjean tendió a Mario contra la pared, sobre la parte seca de la bóveda, luego fue hasta la reja y aferró los barrotes con ambos puños; la sacudida que le dio fue frenética, pero no se movió.
La reja no se inmutó.
Jean Valjean se apoderó de los barrotes uno tras otro, con la esperanza de poder arrancar el menos firme y hacer con él una palanca con la que levantar la puerta o romper la cerradura.
- Ni un solo barrote se movió.
- Los dientes de un tigre no están más firmemente fijados en sus alvéolos.
- Ninguna palanca; ningún apalancamiento posible.
El obstáculo era invencible. No había medio alguno de abrir la puerta.
¿Debía detenerse allí entonces? ¿Qué iba a hacer? ¿Qué iba a ser de él? No tenía la fuerza para desandar sus pasos, para recommenzar el viaje que ya había hecho. Además, ¿cómo iba a atravesar de nuevo aquel lodazal de donde solo había salido como por milagro? ¿Y después del lodazal, no estaba la patrulla de policía, a la que sin duda no se podía evitar dos veces?