quienes acabamos de describir: ni inglés ni francés, ni campesino ni soldado, menos un hombre que un gusanillo atraído por el olor de los cadáveres, que tenía por victoria el robo y había venido a saquear Waterloo. Iba vestido con una blusa que se parecía a un gabán; era inquieto y audaz; caminaba hacia adelante y miraba hacia atrás. ¿Quién era este hombre? La noche sabía de él probablemente más que el día. No llevaba saco, pero evidentemente tenía grandes bolsillos debajo del abrigo. De vez en cuando se detenía, escrutaba la llanura a su alrededor como para ver si era observado, se inclinaba bruscamente, removía algo silencioso e inmóvil en el suelo, luego se levantaba y huía. Su movimiento deslizante, sus posturas, sus gestos misteriosos y rápidos, hacían que se pareciera a esas larvas crepusculares que frecuentan las ruinas y que las antiguas leyendas normandas llaman los Alleurs.
Ciertas aves zancudas nocturnas producen estas siluetas entre las marismas.
Una mirada capaz de atravesar profundamente toda esa niebla habría percibido a cierta distancia una especie de pequeño carro de vivandera con capota de mimbre acanalado, aparejado a un jamelgo famélico que mascaba la hierba a través del freno mientras se detenía, oculto, por decirlo así, tras la choza contigua al camino de Nivelles, en el ángulo de la carretera de Mont-Saint-Jean a Braine l’Alleud; y en el carro, una especie de mujer sentada sobre cofres y paquetes. Tal vez hubiera alguna relación entre aquel carro y aquel merodeador.
La oscuridad era serena. Ni una nube en el cenit. ¡Qué importa que la tierra sea roja! la luna sigue blanca; estas son las indiferencias del cielo. En los campos, las ramas de los árboles desgajadas por la metralla, pero sin caer, sostenidas por su corteza, se balanceaban suavemente en la brisa