—Esto me gusta más —dijo M. Gillenormand.
Y un momento después, hizo su entrada en el salón, donde la señorita Gillenormand ya estaba sentada, ocupada en bordar sus ruedas de carro.
La entrada fue triunfal.
M. Gillenormand tenía en una mano el gran abrigo, y en la otra la corbata, y exclamó:—
“¡Victoria! ¡Estamos a punto de penetrar en el misterio! ¡Vamos a conocer los más mínimos detalles; vamos a poner el dedo en los libertinajes de nuestro astuto amigo! Aquí tenemos la novela misma. ¡Tengo el retrato!”
De hecho, un estuche de zapa negro, que se parecía a un retrato en medallón, pendía de la cinta.
El anciano tomó este estuche y lo contempló durante un buen rato sin abrirlo, con ese aire de gozo, arrobamiento e ira con que un pobre hambriento contempla cómo pasa ante sus propias narices una cena magnífica que no es para él.
“Porque este es evidentemente un retrato. Entiendo de esas cosas. Eso se lleva tiernitamente sobre el corazón. ¡Qué estúpidos son! ¡Algún engendro abominable que nos hará estremecer, probablemente! ¡Los jóvenes tienen tan mal gusto hoy en día!”
—Veamos, padre —dijo la solterona.
El estuche se abrió por la presión de un resorte. No hallaron en su interior más que un papel cuidadosamente doblado.
—De tal palo, tal astilla —dijo el señor Gillenormand, estallando en risas—. Ya sé lo que es. Un billet-doux.