Tortuosa, agrietada, sin pavimentar, llena de fisuras, cortada por barrancos, sacudida por codos excéntricos, ascendiendo y descendiendo ilógicamente, fétida, salvaje, feroz, sumergida en la oscuridad, con cicatrices en sus pavimentos y heridas en sus muros, terrible: así era, vista en retrospectiva, la antigua alcantarilla de París. Ramificaciones en todas direcciones, cruces de zanjas, bifurcaciones, patas de ganso, estrellas, como en las minas militares, ciegos callejones sin salida, bóvedas revestidas de salitre, charcos pestíferos, sudores sarnosos en las paredes, gotas que gotean de los techos, tinieblas; nada podía igualar el horror de esta vieja cripta de despojos, el aparato digestivo de Babilonia, una caverna, fosa, abismo perforado de calles, una madriguera de topo titánica, donde la mente parece contemplar a ese enorme topo ciego, el pasado, merodeando entre las sombras, en la inmundicia que ha sido esplendor.

Esto, lo repetimos, era la cloaca del pasado.

V

Present Progress

Hoy el albañal está limpio, frío, recto, correcto. Casi realiza el ideal de lo que se entiende en Inglaterra por la palabra «respetable». Es aseado y grisáceo; trazado con regla y cordel; se diría casi que ha salido de una sombrerera. Se parece a un comerciante que ha ascendido a consejero de Estado. Casi se puede ver con claridad en él. El cieno se porta allí con decencia.