M. Leblanc se puso en pie de un salto, apoyó la espalda contra la pared y lanzó una rápida mirada alrededor de la habitación. Tenía a Jondrette a su izquierda, del lado de la ventana, y a la mujer de Jondrette y a los cuatro hombres a su derecha, del lado de la puerta. Los cuatro hombres no se movían y ni siquiera parecían estar mirando.
Jondrette había vuelto a hablar en tono quejumbroso, con la mirada tan vaga y la entonación tan lamentable, que el señor Leblanc pudo haber supuesto que lo que tenía ante sí era un hombre que simplemente se había vuelto loco de miseria.
—Si usted no me compra mi cuadro, mi querido bienhechor —dijo Jondrette—, me quedaré sin recursos; no me quedará más remedio que arrojarme al río.
Cuando pienso que quería enseñar a mis dos niñas el oficio burgués de cartoneras, ¡la fabricación de cajas para los aguinaldos de Año Nuevo! ¡Vaya!
Se necesita una mesa con un listón en el extremo para evitar que se caigan los vasos, luego se requiere una estufa especial, una olla con tres compartimentos para los diferentes grados de consistencia de la pasta, según vaya a emplearse en madera, papel o tela, un cuchillo de afeitar para cortar el cartón, un molde para ajustarlo, un martillo para clavar los aceros, tenazas, ¡qué demonios sé yo cuántas cosas más!
¡Y todo eso para ganar cuatro sueldos al día! ¡Y hay que trabajar catorce horas diarias! ¡Y cada caja pasa por las manos de la obrera trece veces! ¡Y no se puede mojar el papel! ¡Y no hay que manchar nada! ¡Y hay que mantener la pasta caliente. ¡Mil demonios, se lo digo yo! ¡Cuatro sueldos al día! ¿Cómo se supone que ha de vivir un hombre?
Mientras hablaba, Jondrette no miraba a M. Leblanc, quien lo observaba. La mirada de M. Leblanc estaba fija en Jondrette, y la de Jondrette estaba fija en la puerta. La ávida atención de Marius pasó del uno al otro.