salón. Inmediatamente.
“Imposible.”
Aquí Cosette perdió terreno un poco. Dejó de mandar y pasó a interrogar.
“¿Pero por qué? Y eliges la habitación más fea de la casa para verme. Es horrible aquí”.
«Tú sabes…»
Jean Valjean se detuvo en seco.
—Sabe usted, madame, que soy peculiar, tengo mis manías.
Cosette batió sus manitas.
“¡Madame! … ¡Usted sabe! … ¡más novedades! ¿Qué significa esto?”
Jean Valjean le dirigió aquella sonrisa desgarradora a la que a veces recurría:
“Deseabais ser Madame. Lo sois.”
“No para ti, padre.”
“No me llames padre.”
«¿Qué?»
—Llámeme «monsieur Jean». «Jean», si lo prefiere.
—¿Ya no eres mi padre? ¿Ya no soy Cosette? ¿«Señor Jean»? ¿Qué significa esto? Vaya, esto son revoluciones, ¿verdad? ¿Qué ha pasado? Vamos, mírame a la cara. ¡Y no quieres vivir con nosotros! ¡Y no quieres tener mi habitación! ¿Qué te he hecho? ¿Ha pasado algo?