Todo el mundo en la casa dormía. En el Marais la gente se acuesta temprano, sobre todo los días de revuelta. Este viejo y bueno barrio, aterrorizado por la Revolución, se refugia en el sueño, como los niños, cuando oyen venir al Coco, se tapan apresuradamente la cabeza con la colcha.
Entre tanto, Jean Valjean y el cochero habían sacado a Marius del carruaje, Jean Valjean sosteniéndole por las axilas, y el cochero por las rodillas.
Mientras llevaban así a Marius, Jean Valjean deslizó su mano bajo las ropas de este, que estaban muy desgarradas, le palpó el pecho y se cercioró de que su corazón aún latía. Incluso latía un poco menos débilmente, como si el movimiento del coche hubiera provocado un cierto y renovado acceso de vida.
Javert se dirigió al conserje con un tono propio del gobierno y de la presencia del conserje de un factoso.
«¿Alguna persona cuyo nombre es Gillenormand?»
“Toma. ¿Qué quieres con él?”
“Su hijo es devuelto”.
—¿Su hijo? —dijo el conserje, estúpidamente.
“Está muerto.”
Jean Valjean, que, sucio y andrajoso, estaba de pie detrás de Javert, y a quien el conserje examinaba con cierto horror, le hizo una seña con la cabeza de que no era así.
El conserje no parecía entender ni las palabras de Javert ni la seña de Jean Valjean.