cada acontecimiento es un recodo del camino y, de repente, somos viejos; sentimos una sacudida; todo es negro; distinguimos una puerta oscura; el lúgubre caballo de la vida que nos ha estado arrastrando se detiene, y vemos a una persona velada y desconocida desuncir entre las sombras.
Caía la creencia de la tarde cuando los niños que salían de la escuela vieron entrar a este viajero en Tinques; es verdad que los días todavía eran cortos; no se detuvo en Tinques; al salir del pueblo, un obrero que estaba reparando el camino con piedras levantó la cabeza y le dijo:—
“Ese caballo está muy fatigado.”
El pobre animal iba, de hecho, al paso.
—¿Vas a Arras? —añadió el hormigonero.
“Sí.”
“Si sigues a ese paso, no llegarás muy temprano.”
Detuvo su caballo y le preguntó al jornalero:—
¿A qué distancia está de aquí a Arras?
“Casi siete buenas leguas.”
“¿Cómo es eso? La guía de postas solo dice cinco leguas y cuarto”.
—¡Ah! —replicó el reparador de caminos—, ¿conque no sabe que el camino está en obras? Lo encontrará cortado un cuarto de hora más allá; no hay manera de seguir adelante.
“¿En serio?”