fugitivos de la justicia. La metáfora es a veces tan desvergonzada, que uno siente que ha llevado el collar de hierro.
Además, a pesar de todo esto, y a causa de todo esto, este extraño dialecto tiene por derecho propio su compartimento en ese gran casillero imparcial de los casilleros donde hay lugar tanto para el óbolo mohoso como para la medalla de oro, y que se llama literatura.
El argot, lo admita o no el público, tiene su sintaxis y su poesía. Es un idioma. Sí, por la deformidad de ciertos términos reconocemos el hecho de que fue masticado por Mandrin, y por el esplendor de ciertas metonimias sentimos que Villon lo habló.
Aquel verso exquisito y célebre—
Mas ¿dónde están las nieves de antaño?