puerta vidriada; un palco en regla, con la barandilla a la altura justa para apoyarse en ella, provista de un tablero de madera negra. Este palco estaba enrejado, solo que su reja no era de madera dorada, como en la ópera; era una monstruosa celosía de barras de hierro, horrorosamente entrelazadas y remachadas a la pared por enormes sujeciones que se asemejaban a puños cerrados.
Pasaron los primeros minutos; cuando los ojos empezaban a acostumbrarse a esta penumbra de sótano, uno intentaba pasar la verja, pero no avanzaba más de quince centímetros más allá de ella. Allí tropezaba con una barrera de contraventanas negras, reforzadas y fortificadas con vigas transversales de madera pintadas de un amarillo color de pan de jengibre. Estas contraventanas estaban divididas en listones largos y estrechos, y ocultaban toda la longitud de la reja. Estaban siempre cerradas. Al cabo de unos instantes se oía una voz que procedía de detrás de estas contraventanas y que decía:—