¿Qué era este manuscrito? > Una carta. Una carta sin nombre, sin dirección, sin fecha, sin firma, apremiante y desinteresada, un enigma compuesto de verdades, un mensaje de amor hecho para ser traído por un ángel y leído por una virgen, una cita concertada más allá de los confines de la tierra, la carta de amor de un fantasma a una sombra. Era un ausente, tranquilo y abatido, que parecía dispuesto a refugiarse en la muerte y que enviaba al amor ausente, a su dama, el secreto del destino, la llave de la vida, el amor. Aquello había sido escrito con un pie en la tumba y un dedo en el cielo. Estas líneas, que habían caído una a una sobre el papel, eran lo que podría llamarse gotas de
Ahora bien, ¿de quién podrían provenir estas páginas? ¿Quién pudo haberlas escrito?
Cosette no dudó un momento.
Un solo hombre.
¡Eh!
El día había vuelto a alborear en su espíritu; todo había reaparecido. Sintió una alegría inaudita y una profunda angustia. ¡Era él! ¡Él quien había escrito! ¡Él estaba allí! ¡Era él cuyo brazo había atravesado aquella reja! Mientras ella lo olvidaba, ¡él la había vuelto a encontrar! Pero ¿lo había olvidado ella? ¡No, jamás! Había sido una tonta al pensar tal cosa ni por un solo instante.