Sin embargo, no parecía tener ningún miembro roto y, por alguna feliz casualidad, si tal palabra es admisible aquí, los muertos habían quedado abovedados por encima de él de tal manera que lo habían salvado de ser aplastado.
Tenía los ojos aún cerrados.
Sobre su coselete lucía la cruz de plata de la Legión de Honor.
El merodeador arrancó esta cruz, que desapareció en uno de los abismos que tenía bajo su gran gabán.
Luego palpó el bolsillo del chaleco del oficial, descubrió allí un reloj y se apoderó de él.
A continuación, le registró el chaleco, encontró una monedera y se la guardó en el bolsillo.
Cuando hubo llegado a esta etapa del socorro que le estaba administrando a aquel hombre moribundo, el oficial abrió los ojos.
—Gracias —dijo con debilidad.
La brusquedad de los movimientos del hombre que lo manipulaba, la frescura de la noche, el aire que podía respirar libremente, lo habían sacado de su letargo.
El merodeador no respondió. Levantó la cabeza. Se oía un ruido de pasos en la llanura; probablemente se acercaba alguna patrulla.
El oficial murmuró, pues la agonía de la muerte aún se hacía oír en su voz:—
«¿Quién ganó la batalla?»
—Los ingleses —contestó el merodeador.