Cuatro nuevos viajeros habían llegado.
Cosette meditaba tristemente; pues, aunque solo tenía ocho años, ya había sufrido tanto que reflexionaba con el aire lúgubre de una anciana. Tenía el ojo amoratado a consecuencia de un puñetazo de la señora Thénardier, lo que hacía que esta última observara de vez en cuando: «¡Qué fea es con ese puñetazo en el ojo!».
Cosette pensaba que estaba oscuro, muy oscuro, que las jarras y los decantadores de las habitaciones de los viajeros que habían llegado debían de haberse llenado y que ya no quedaba agua en la cisterna.
Ella se sintió algo tranquilizada porque nadie en el establecimiento de los Thénardier bebía mucha agua.
Jamás faltaban allí personas sedientas; pero su sed era de aquellas que se aplican al jarrón más que a la jarra. Quien hubiera pedido un vaso de agua entre todos aquellos vasos de vino habría parecido un salvaje a todos aquellos hombres.
Pero llegó un momento en que la niña tembló; Madame Thénardier levantó la tapadera de una cacerola que hervía en el fogón, luego cogió un vaso y se acercó vivamente a la cisterna. Abrió el grifo; la niña había levantado la cabeza y seguía todos los movimientos de la mujer. Un delgado hilo de agua brotó del grifo y medio llenó el vaso.
—Bueno —dijo ella—, ¡ya no hay agua!
Se produjo un silencio momentáneo. La niña no respiraba.
—¡Bah! —reanudó Madame Thénardier, examinando el vaso medio lleno—, con esto bastará.
Cosette se aplicó de nuevo a su trabajo, pero durante un cuarto de hora sintió que su corazón saltaba en su pecho como un gran copo de nieve.