Fue a la cresta de esta ruina a la que Thénardier había logrado llegar, un poco después de la una de la mañana.
¿Cómo había llegado allí? Eso es lo que nadie ha podido explicar ni comprender jamás.
El rayo debió, al mismo tiempo, estorbarle y ayudarle.
¿Se había servido de las escaleras y de los andamios de los pizarreros para ir de tejado en tejado, de recinto en recinto, de patio en patio, hasta los edificios de la corte Carlomagno, luego a los de la corte San Luis, hasta el muro exterior y, de allí, hasta la choza de la calle del Roi-de-Sicile? Pero en ese itinerario había soluciones de continuidad que parecían hacerlo imposible.
¿Había colocado el tablón de su cama a manera de puente desde el tejado del Fine-Air hasta el muro exterior, y se había arrastrado a gatas, con el vientre pegado al remate del muro exterior, a lo largo de toda la prisión hasta la choza? Pero el muro exterior de La Force formaba una línea con almenas y desigual; subía y bajaba, caía a la altura de los bomberos, volvía a subir hacia el establecimiento de baños, estaba cortado en dos por unos edificios, ni siquiera tenía la misma altura sobre el hotel Lamoignon que sobre la calle Pavée; por todas partes había desniveles y ángulos rectos; y, además, los centinelas habrían tenido que divisar la silueta oscura del fugitivo; por tanto, el camino seguido por Thénardier sigue siendo bastante inexplicable.
De dos maneras, la fuga era imposible.
¿Había inventado Thénardier, impulsado por esa sed de libertad que convierte los precipicios en zanjas, los barrotes de hierro en varillas de mimbre, a un hombre sin piernas en un atleta, a un gotoso en un pájaro, la estupidez en instinto, el instinto en inteligencia y la inteligencia en genio, ¿había inventado Thénardier un tercer modo? Nadie lo ha descubierto nunca.