De pronto, se volvió hacia la mujer Jondrette, cruzó los brazos y exclamó:—
“¿Y quiere que le diga algo? La señorita—”
—Bueno, ¿qué? —replicó su mujer—, ¿la señorita?
Marius no cabía duda de que era verdaderamente ella de quien hablaban. Escuchaba con ardiente ansiedad. Toda su vida estaba en sus oídos.
Pero Jondrette se había inclinado y le habló a su mujer en susurros. Luego se enderezó y concluyó en voz alta:—
“¡Es ella!”
—¿Esa? —dijo su esposa.
—Ese mismo —dijo el esposo.
Ninguna expresión puede reproducir el significado de las palabras de la madre.
La sorpresa, la rabia, el odio, la ira, se mezclaban y combinaban en una entonación monstruosa.
La pronunciación de unas pocas palabras, el nombre, sin duda, que su esposo le había susurrado al oído, había bastado para despertar a esta mujer enorme y somnolienta, y de repulsiva pasó a ser terrible.
—¡No es posible! —exclamó ella—.
¡Cuando pienso que mis hijas van descalzas y no tienen un vestido que ponerse! ¡Cómo! ¡Un pelliza de raso, un sombrero de terciopelo, botas y de todo; más de doscientos francos en ropa! ¡De modo que cualquiera pensaría que es una señora! ¡No, te equivocas! ¡Vaya, para empezar, la otra era horrible, y esta no tiene mal aspecto! ¡De verdad que no tiene mal aspecto! ¡No puede ser ella!