Y, bajando el fusil, apuntó al capitán de la pieza, el cual, en aquel momento, se inclinaba sobre la culata de su cañón, rectificando y fijando definitivamente su puntería.
El capitán de la pieza era un hermoso sargento de artillería, muy joven, rubio, de rostro muy apacible y con el aire inteligente peculiar de esa arma predestinada y redomada que, a fuerza de perfeccionarse en el horror, ha de acabar por matar la guerra.
Combeferre, que estaba de pie junto a Enjolras, escrutó a este joven.
—¡Qué lástima! —dijo Combeferre.
—¡Qué cosas tan horribles son estas carnicerías! Vamos, cuando ya no haya reyes, no habrá más guerra. Enjolras, estás apuntando a ese sargento, no lo estás mirando. Imagínate, es un joven encantador; es intrépido; es evidente que es reflexivo; esos jóvenes artilleros tienen muy buena educación; tiene padre, madre, una familia; probablemente está enamorado; no tiene más de veinticinco años a lo sumo; podría ser tu hermano.
—Lo es —dijo Enjolras.
—Sí —respondió Combeferre—, también es mío. Bueno, no lo matemos.
“Déjame en paz. Hay que hacerlo.”
Y una lágrima resbaló lentamente por la mejilla de mármol de Enjolras.
Al mismo tiempo, apretó el gatillo de su fusil. La llama brotó.