Éponine y Azelma no miraban a Cosette. Para ellas era como un perro. Estas tres niñas aún no sumaban veinticuatro años entre las tres, pero ya representaban a toda la sociedad humana: la envidia por un lado, el desdén por el otro.
La muñeca de las hermanas Thénardier estaba muy descolorida, muy vieja y muy rota; pero no por ello le parecía menos admirable a Cosette, que nunca había tenido una muñeca en su vida, una muñeca de verdad, para emplear la expresión que todos los niños comprenderán.
De repente, la Thénardier, que iba y venía por la habitación, advirtió que Cosette estaba distraída y que, en lugar de trabajar, prestaba atención a los pequeños que jugaban.
—¡Ajá! ¡Te he pillado en el acto! —exclamó—. ¡Con que así es como trabajas! ¡Ya haré yo que trabajes al son del látigo; vaya que sí!
El desconocido se volvió hacia el Thénardier, sin levantarse de su silla.
—Bah, Madame —dijo, con un aire casi tímido—, ¡déjela jugar!
Tal deseo expresado por un viajero que se hubiera comido una rodaja de cordero y se hubiera tomado un par de botellas de vino con la cena, y que no tuviera el aire de ser espantosamente pobre, habría equivalido a una orden. Pero que un hombre con semejante sombrero se permitiera tal deseo, y que un hombre con semejante abrigo se permitiera tener voluntad, era algo que la señora Thénardier no estaba dispuesta a tolerar. Replicó con acritud:—
“Debe trabajar, ya que come. No la mantengo para que no haga nada.”
—¿Qué está haciendo? —continuó el desconocido con una voz suave que contrastaba extrañamente con sus vestiduras mendicantes y sus espaldas de porteador.