Belle Alliance, se precipitó en las terribles profundidades donde ya tantos hombres habían caído, desapareció allí en el humo, para luego, emergiendo de esa sombra, reaparecer al otro lado del valle, aún compacta y en apretadas filas, ascendiendo al trote largo, a través de una tormenta de metralla que estallaba sobre ella, la terrible y fangosa pendiente de la meseta de Mont-Saint-Jean. Ascendían, graves, amenazantes, imperturbables; en los intervalos entre la fusilería y la artillería, se oía su pisada colosal. Al ser dos divisiones, eran dos columnas; la división de Wathier ocupaba la derecha, la división de Delort estaba a la izquierda. Parecía como si se viera a dos inmensas víboras de acero reptando hacia la cresta de la meseta. Atravesó el combate como un prodigio.
No se había visto nada igual desde la toma de la gran reducto de Muskowa por la caballería pesada; Murat faltaba aquí, pero Ney estaba de nuevo presente.
Parecía como si aquella masa se hubiera convertido en un monstruo y no tuviera más que una sola alma. Cada columna ondulaba y se hinchaba como el anillo de un pólipo. Se les podía ver a través de una vasta nube de humo que se rasgaba aquí y allá.
Una confusión de yelmos, de gritos, de sables, una borrascosa agitación de las grupas de los caballos en medio de los cañones y del fanfarrón toque de las trompetas, un tumulto terrible y disciplinado; por encima de todo, las corazas como las escamas de la hidra.
Estas narraciones parecían pertenecer a otra época. Algo paralelo a esta visión apareció, sin duda, en las antiguas epopeyas órficas, que hablaban de los centauros, los viejos hipántropos, aquellos titanes con cabeza humana y tórax equino que escalaban el Olimpo al galope, horribles, invulnerables, sublimes—dioses y bestias.