«¡Y escuche esto también, señor filántropo! ¡No soy un tipo sospechoso, ni un poquito! ¡No soy un hombre cuyo nombre nadie conoce, y que viene a raptar niños de las casas! ¡Soy un viejo soldado francés, debería haber sido condecorado! ¡Estuve en Waterloo, vaya que sí! Y en la batalla salvé a un general llamado el conde de no sé qué. Me dijo su nombre, pero su maldita voz era tan débil que no oí. Lo único que capté fue Merci. Habría preferido su nombre antes que sus gracias. Eso me habría ayudado a encontrarlo de nuevo.
El cuadro que ve aquí, y que fue pintado por David en Bruqueselles—¿sabe lo que representa? Me representa a mí. David quiso inmortalizar esa hazaña de valor. Llevo a ese general a mis espaldas y lo estoy cargando a través de la metralla. ¡Esa es la historia! Ese general nunca hizo una sola cosa por mí; ¡no era mejor que los demás!
Pero a pesar de todo, ¡salvé su vida a riesgo de la mía, y tengo el certificado de ese hecho en el bolsillo! ¡Soy un soldado de Waterloo, por todas las furias! Y ahora que he tenido la bondad de decirle todo esto, acabemos de una vez. ¡Quiero dinero, quiero un montón de dinero, debo tener una cantidad enorme de dinero, o los exterminaré, por el trueno del buen Dios!»
Marius había recobrado cierto dominio sobre su angustia y estaba escuchando. La última posibilidad de duda acababa de desvanecerse. Ciertamente era el Thénardier del testamento. Marius se estremeció ante aquel reproche de ingratitud dirigido contra su padre, y que él estaba a punto de justificar de manera tan funesta. Su perplejidad se redobló.
Además, había en todas estas palabras de Thénardier, en su acento, en su gesto, en su mirada que arrojaba llamas a cada palabra, había, en esta explosión de una naturaleza malvada que lo revelaba todo, en esa mezcla de fanfarronería y abyección, de orgullo y mezquindad, de rabia y locura, en ese caos de dolores reales y falsos sentimientos, en esa desvergüenza de