hacía sonar su látigo; la post-chaise de lord Seymour, hostigada por un mote del populacho, pasó con gran estruendo.
En la doble fila, a lo largo de la cual los guardias municipales galopaban como perros pastores, los honestos carruajes de familia, cargados de tías abuelas y abuelas, mostraban en sus portezuelas nuevos grupos de niños disfrazados, Payasos de siete años de edad, Columbinas de seis, criaturas encantadoras, que sentían que formaban una parte oficial de la alegría pública, que estaban imbuidas de la dignidad de su bufonada y que poseían la gravedad de los funcionarios.
De vez en cuando surgía algún contratiempo en la procesión de vehículos; una u otra de las dos filas laterales se detenía hasta que el nudo se deshacía; un solo carruaje retrasado bastaba para paralizar toda la línea.
Luego, la marcha se reanudaba.
Los carruajes de la boda marchaban en fila hacia la Bastilla, bordeando el lado derecho del bulevar. En lo alto del Pont-aux-Choux, hubo una parada. Casi al mismo tiempo, la otra fila, que avanzaba hacia la Madeleine, se detuvo también. En ese punto de la fila había un carruaje lleno de enmascarados.
Estos coches, o por hablar con mayor exactitud, estos carros repletos de enmascarados son muy familiares para los parisinos. Si faltaran un Martes de Carnaval o en Miércoles de Ceniza, se tomaría a mal y se diría: «Aquí hay gato encerrado. Probablemente el ministerio va a cambiar». Un montón de Casandras, Arlequines y Colombinas, zarandeados muy por encima de los transeúntes, todas las grotesquerías posibles, desde el turco hasta el salvaje, Hércules sosteniendo a Marquesas, baturras que habrían hecho taparse los oídos a Rabelais así como las ménades hacían bajar la vista a Aristófanes, pelucas estoposas, mallas rosas, sombreros de petimetre, gafas de grotescos, tricornios de Janot atormentados por una