hacia sus pies; sus pies han desaparecido. La arena los ha cubierto. Saca los pies de la arena, intenta desandar lo caminado, da la vuelta, se hunde más profundamente que antes. La arena le llega a los tobillos, se arranca de ella y se arroja hacia la izquierda, la arena le llega a media pierna, se arroja hacia la derecha, la arena le llega a las rodillas. Entonces, con un terror indescriptible, reconoce el hecho de que se halla atrapado en unas arenas movedizas y de que tiene bajo sus pies ese medio espantoso en el que ni el hombre puede caminar ni el pez puede nadar. Arroja su carga, si es que lleva alguna, se aligera como un barco en peligro; es demasiado tarde, la arena está por encima de sus rodillas.
Él grita, agita su sombrero o su pañuelo, la arena lo gana continuamente; si la playa está desierta, si la tierra está demasiado lejos, si el banco de arena tiene muy mala fama, no hay ningún héroe en los alrededores, todo ha terminado, está condenado a ser tragado. Está condenado a ese terrible entierro, lento, infalible, implacable, que es imposible retardar o apresurar, que dura horas, que no tendrá fin, que lo atrapa a uno erguido, libre, en la plenitud de la salud, que lo arrastra hacia abajo por los pies, que, a cada esfuerzo que intenta, a cada grito que profiere, lo hunde un poco más, que tiene el aire de castigar su resistencia con un apretón redoblado, que obliga al hombre a retornar lentamente a la tierra, mientras le deja tiempo para contemplar el horizonte, los árboles, el campo verdoso, el humo de los pueblos en la llanura, las velas de los barcos en el mar, los pájaros que vuelan y cantan, el sol y el cielo. Esta absorción es el sepulcro que asume una marea, y que asciende desde las profundidades de la tierra hacia un hombre vivo. Cada minuto es un sepulturero inexorable.