Ambos hablaron a la vez, y sus palabras eran ininteligibles porque los sollozos entrecortaban la voz del menor, y al mayor le castañeteaban los dientes de frío. El barbero se dio la vuelta con aire furioso y, sin soltar la navaja, empujó hacia atrás al mayor con la mano izquierda y al menor con la rodilla, y cerró la puerta de golpe diciendo: —¡A ver si se ocurre entrar a congelar a todo el mundo por nada!
Los dos niños reanudaron su marcha entre lágrimas. Entretanto, se había levantado una nube; había empezado a llover.
El pequeño Gavroche corrió tras ellos y los abordó:—
¿Qué les pasa, mocosos?
“No sabemos dónde vamos a dormir”, respondió el mayor.
—¿Eso es todo? —dijo Gavroche—. Un gran asunto, la verdad. ¡Pensar en armar jaleo por eso! ¡Deben de ser unos novatos!
Y adoptando, además de su superioridad, que rayaba en lo burlón, un acento de tierna autoridad y suave condescendencia:—
“¡Venid conmigo, muchachos!”
—Sí, señor —dijo el mayor.
Y los dos niños lo siguieron como habrían seguido a un arzobispo. Habían dejado de llorar.
Gavroche los guio por la Rue Saint-Antoine en dirección a la Bastilla.
Mientras Gavie avanzaba, lanzó una mirada retrospectiva e indignada a la barbería.
—Ese tipo no tiene corazón, el abadejo —murmuró—. Es inglés.