Estaba ajustada, articulada, imbricada, rectilínea, simétrica y fúnebre. La ciencia y la melancolía se daban cita allí. Se sentía que el jefe de esta barricada era un geómetra o un espectro. Se la miraba y se hablaba en voz baja.
De vez en cuando, si algún soldado, oficial o representante del pueblo cruzaba por azar la carretera desierta, se oía un silbido tenue y agudo, y el transeúnte caía muerto o herido, o bien, si escapaba a la bala, a veces se veía un biscaíno encajarse en alguna persiana cerrada, en la rendija entre dos sillares o en el revoque de una pared.
Pues los hombres de la barricada se habían fabricado dos pequeños cañones con dos trozos de tubería de gas de hierro fundido, taponados por un extremo con estopa y arcilla refractaria. No se desperdiciaba pólvora inútil. Casi cada disparo daba en el blanco. Había cadáveres aquí y allá, y charcos de sangre sobre el pavimento.
Recuerdo una mariposa blanca que iba y venía por la calle. El verano no abdica.
En el barrio, los espacios bajo los portones cochera estaban atestados de heridos.
Uno se sentía apuntado por alguna persona a la que no veía, y comprendía que había fusiles apuntando a lo largo de toda la calle.
Aglomerados detrás de la especie de cresta inclinada que forma el canal abovedado a la entrada del Faubourg du Temple, los soldados de la columna de ataque, con gravedad y meditación, observaban este lúgubre reducto, esta inmovilidad, esta pasividad, de donde brotaba la muerte.
Algunos se arrastraban pegados al suelo hasta la cresta de la curva del puente, cuidando de que sus chacós no sobresalieran más allá de ella.
El valiente coronel Monteynard admiró esta barricada con un estremecimiento.—«¡Cómo está construida!», le dijo a un