“Muere una monja. Viene el médico municipal y dice: «Ha muerto una monja». El gobierno envía un ataúd. Al día siguiente envía un coche fúnebre y a los hombres de la funeraria para recoger el ataúd y llevarlo al cementerio. Vendrán los hombres de la funeraria y levantarán el ataúd; no habrá nada dentro”.
“Ponle algo adentro.”
“¿Un cadáver? No tengo ninguno”.
“No.”
¿Y entonces?
“Una persona viva.”
“¿Qué persona?”
«¡Yo!», dijo Jean Valjean.
Fauchelevent, que estaba sentado, se levantó de un salto como si le hubiera explotado una bomba debajo de la silla.
“¡Tú!”
“¿Por qué no?”
Jean Valjean se rindió a una de esas raras sonrisas que iluminaban su rostro como un destello celestial en el invierno.
—Mire, Fauchelevent, lo que usted ha dicho: «La madre Crucifixión ha muerto», y yo añado: «Y el padre Madeleine está enterrado».
—¡Ah! bien, puedes reírte, no estás hablando en serio.
“Muy en serio, debo salir de este lugar.”
“Desde luego”.