El brasero, colocado en la misma chimenea, junto a los tizones casi apagados, enviaba sus vapores chimenea arriba y no despedía ningún olor.
La luna, entrando por los cuatro cristales de la ventana, proyectaba su blancura en la buhardilla carmesí y llameante; y para el espíritu poético de Marius, que era soñador incluso en el momento de la acción, era como un pensamiento del cielo mezclado con las ensoñaciones deformes de la tierra.
Una bocanada de aire que se abrió paso a través del cristal abierto contribuyó a disipar el olor a carbón y a ocultar la presencia del brasero.
La guarida de los Jondrette, si el lector recuerda lo que hemos dicho de la casa Gorbeau, estaba admirablemente elegida para servir de teatro a un hecho violento y sombrío, y de envoltorio para un crimen.
Era la habitación más retirada de la casa más aislada en el bulevar más desierto de París. Si el sistema de emboscadas y trampas no hubiera existido ya, se habría inventado allí.
El espesor entero de una casa y una multitud de habitaciones deshabitadas separaban esta guarida del bulevar, y la única ventana existente daba a unos terrenos baldíos cercados por muros y empalizadas.
Jondrette había encendido su pipa, se había sentado en la silla sin asiento y se había puesto a fumar. Su mujer le hablaba en voz baja.