Aún hoy puede verse esa descarga de metralla impresa en el antiguo gablete de un edificio de ladrillo a la derecha del camino, a pocos minutos antes de entrar en Genappe. Los prusianos se lanzaron sobre Genappe, furiosos, sin duda, por no ser más enteramente los vencedores. La persecución fue estupenda. Blücher ordenó el exterminio. Roguet había dado el lúgubre ejemplo de amenazar con la muerte a todo granadero francés que le trajese un prisionero prusiano. Blücher superó a Roguet. Duhesme, el general de la Joven Guardia, acorralado en la puerta de una posada en Genappe, entregó su espada a un húsar de la muerte, el cual tomó la espada y mató al prisionero. La victoria se completó con el asesinato de los vencidos. Infligimos castigo, ya que somos la historia: el viejo Blücher se deshonró. Esta ferocidad puso el broche final al desastre. La ruta desesperada atravesó Genappe, atravesó Quatre-Bras, atravesó Gosselies, atravesó Frasnes, atravesó Charleroi, atravesó Thuin, y solo se detuvo en la frontera. ¡Ay! Y entonces, ¿quién huía de esa manera? El Gran Ejército.
Este vértigo, este terror, este derrumbamiento en la ruina de la más alta valentía que jamás haya asombrado a la historia, ¿carece de causa? No. La sombra de un derecho enorme se proyecta a lo largo y ancho de Waterloo. Es el día del destino. La fuerza que es más poderosa que el hombre produjo ese día. De ahí la arruga aterrorizada de aquellas frentes; de ahí todas esas grandes almas entregando sus espadas. Los que habían conquistado Europa han caído tendidos sobre la tierra, sin que les quede nada que decir ni que hacer, sintiendo la sombra presente de una presencia terrible. Hoc erat in fatis. Aquel día la perspectiva del género humano experimentó un cambio. Waterloo es el quicio del siglo XIX. La desaparición del gran hombre era necesaria para el advenimiento del gran siglo. Alguien, una persona a quien no se le responde, tomó la responsabilidad