Era muy natural que Cosette se creyese hija de Jean Valjean. Además, como no sabía nada, nada podía decir, y luego, tampoco hubiera dicho nada en ningún caso.
Como acabamos de observar, nada entrena tanto a los niños para el silencio como la desgracia. Cosette había sufrido tanto, que lo temía todo, incluso hablar o respirar. Una sola palabra le había atraído tantas veces una avalancha. Apenas había empezado a recobrar la confianza desde que estaba con Jean Valjean.
Pronto se acostumbró al convento. Tan solo echaba de menos a Catherine, pero no se atrevía a decirlo. Una vez, sin embargo, le dijo a Jean Valjean:
«Padre, si lo hubiera sabido, me la habría traído conmigo».
Cosette se había visto obligada, al hacerse interna en el convento, a vestir el uniforme de las alumnas de la institución. Jean Valjean logró que le devolvieran las prendas que ella se había quitado. Era el mismo vestido de luto que le había hecho ponerse al salir de la posada de los Thénardier. Ni siquiera entonces estaba muy gastado.
Jean Valjean encerró estas prendas, además de las medias y los zapatos, con una gran cantidad de alcanfor y todos los aromáticas que abundan en los conventos, en una pequeña maleta que se las ingenió para conseguir. Puso esta maleta sobre una silla cerca de su cama, y siempre llevaba la llave consigo.
—Padre —le preguntó Cosette un día—, ¿qué hay en esa caja que huele tan bien?
El padre Fauchelevent recibió otra recompensa por su buena acción, además de la gloria de la que acabamos de hablar y de la que no sabía