Apareció en el umbral; le pareció que estaba rodeada de gloria.
—¡Adorable! —exclamó.
Luego se sonó la nariz ruidosamente.
Cosette estaba embriagada, encantada, asustada, en el cielo. Estaba tan profundamente alarmada como se puede estar por la felicidad.
Tartamudeaba pálida, pero ruborizada, quería arrojarse a los brazos de Marius y no se atrevía. Avergonzada de amar en presencia de toda esta gente.
La gente es despiadada con los amantes felices; se quedan cuando estos últimos desean más que los dejen solos.
Los amantes no tienen necesidad de ninguna persona en absoluto.
Con Cosette, y tras ella, había entrado un hombre de cabellos blancos, grave y a la vez sonriente, aunque con una sonrisa vaga y desgarradora. Era «el señor Fauchelevent»; era Jean Valjean.
Iba muy bien vestido, como había dicho el portero, completamente de negro, con prendas perfectamente nuevas y una corbata blanca.
El conserje estaba a mil leguas de reconocer en este correcto burgués, en este probable notario, al pavoroso portador del cadáver que había surgido a su puerta la noche del 7 de junio, andrajoso, embarrado, espantoso, demacrado, con el rostro enmascarado de sangre y lodo, sosteniendo en sus brazos al desmayado Mario; sin embargo, su olfato de conserje se había despertado. Cuando el señor Fauchelevent llegó con Cosette, el conserje no había podido contener el impulso de comunicarle a su mujer esteaparte: