miraban con ojos inquietos a aquella especie de reducto, una fiera por su cerdosa melena de jabalí y una montaña por su enorme tamaño.
A cuarto de legua de allí, desde la esquina de la Rue du Temple que desemboca en el bulevar cerca del Château-d’Eau, si se sacaba la cabeza del todo más allá del saliente formado por la fachada de la tienda Dallemagne, se advertía a lo lejos, más allá del canal, en la calle que asciende por las laderas de Belleville en el punto culminante de la cuesta, un extraño muro que llegaba hasta el segundo piso de las fachadas, una especie de guion entre las casas de la derecha y las casas de la izquierda, como si la calle hubiera doblado sobre sí misma su muro más alto para cerrarse de golpe.
Este muro estaba construido con adoquines. Era recto, correcto, frío, perpendicular, nivelado con la escuadra, trazado a regla y cordel. Faltaba cemento, por supuesto, pero sin menoscabo, como en ciertos muros romanos, de su rígida arquitectura. El entablamento era matemáticamente paralelo a la base.
De distancia en distancia se podían distinguir sobre la superficie gris unas aspilleras casi invisibles que semejaban hilos negros. Esas aspilleras estaban separadas unas de otras por espacios iguales.
La calle estaba desierta hasta donde alcanzaba la vista. Todas las ventanas y puertas se hallaban cerradas. Al fondo se alzaba esta barricada, que convertía la calle en un callejón sin salida, un muro inmóvil y tranquilo; nadie era visible, nada se oía; ni un grito, ni un ruido, ni un aliento. Un sepulcro.
El deslumbrante sol de junio inundó esta cosa terrible de luz.
Era la barricada del arrabal del Temple.
Tan pronto como se llegaba al lugar, y se le divisaba, era imposible, aun para el más audaz, no volverse pensativo ante esta misteriosa aparición.