Se pasó lista. Faltaba uno de los insurgentes. ¿Y quién era? Uno de los más queridos. Uno de los más valientes. Jean Prouvaire.
Fue buscado entre los heridos, no estaba allí. Fue buscado entre los muertos, no estaba allí. Era evidente que era prisionero.
Combeferre dijo a Enjolras:—
“Tienen a nuestro amigo; nosotros tenemos a su agente. ¿Estás empeñado en la muerte de ese espía?”
—Sí —respondió Enjolras—; pero menos que en la vida de Jean Prouvaire.
Esto tuvo lugar en la taberna cercana al puesto de Javert.
—Bien —reanudó Combeferre—, voy a atar mi pañuelo al bastón e iré como bandera de tregua a proponerles un cambio: nuestro hombre por el suyo.
—Escucha —dijo Enjolras, poniendo una mano sobre el brazo de Combeferre.
Al final de la calle hubo un choque de armas significativo.
Oyeron una voz varonil que gritaba:—
“¡Vive la France! ¡Viva Francia! ¡Viva el futuro!”
Reconocieron la voz de Prouvaire.
Un destello pasó, un estampido resonó.
El silencio volvió a caer.
—Lo han matado —exclamó Combeferre.
Enjolras miró de reojo a Javert y le dijo:—