mariposa, gritos dirigidos a los peatones, puños en las caderas, posturas audaces, hombros descubiertos, desvergüenza desatada; un caos de impudicia guiado por un cochero coronado de flores; a esto se parecía tal institución.
Grecia necesitaba el carro de Tespis; Francia necesita el coche de alquiler de Vadé.
Todo puede ser parodiado, incluso la parodia. Las Saturnales, esa mueca de la belleza antigua, terminan, de exageración en exageración, en el martes de Carnaval; y la Bacanal, antaño coronada de pámpanos y racimos, inundada de sol, mostrando su pecho de mármol en una divina desnudez a medias, habiendo perdido hoy su forma bajo los harapos empapados del Norte, ha venido a ser llamada finalmente el Bufón.
La tradición de las carretadas de enmascarados se remonta a los días más antiguos de la monarquía. Las crónicas de Luis XI asignan al alguacil del palacio «veinte sueldos torneses para tres coches de mascaradas en las encrucijadas». En nuestros días, estos ruidosos montones de criaturas se han acostumbrado a hacerse conducir en algún viejo coche de punto, cuya Imperial cargan, o abruman un landó de alquiler, con la capota bajada, con sus grupos tumultuosos. Veinte de ellos van en un carruaje destinado a seis. Se agarran a los asientos, a la zaga, a las mejillas de la capota, a las varas. Montan incluso a horcajadas sobre los faroles del coche. Se paran, se sientan, se acuestan, con las rodillas encogidas en un nudo y las piernas colgando. Las mujeres se sientan en las rodillas de los hombres. A lo lejos, por encima de la multitud de cabezas, su pirámide salvaje es visible. Estas carretadas forman montañas de alegría en medio de la racha. Collé, Panard y Piron brotan de ella, enriquecidos con jerga. Este carruaje, que se ha vuelto colosal por su carga, tiene un aire de conquista. El estrépito reina delante, el tumulto detrás. Se vocifera, se grita, se aúlla; allí estallan y se retuercen de placer; la alegría ruge; el sarcasmo llamea, la