Tenga esto muy presente, señor: la Revolución Francesa tuvo sus razones de ser; su ira será absuelta por el porvenir; su resultado es un mundo mejor. De sus golpes más terribles surge una caricia para el género humano. Abreviaré, me detengo, tengo demasiado la ventaja; además, me estoy muriendo.
Y cesando de mirar al obispo, el convencional concluyó sus pensamientos con estas tranquilas palabras:—
“Sí, las brutalidades del progreso se llaman revoluciones. Cuando han terminado, se reconoce este hecho: que el género humano ha sido tratado con dureza, pero que ha progresado.”
El convencional no dudaba de que había conquistado sucesivamente todas las trincheras íntimas del obispo. Quedaba una, sin embargo, y de esta trinchera, último recurso de la resistencia de monseñor Bienvenu, salió esta respuesta, en la que reaparecía casi toda la dureza del principio:—
“El progreso debe creer en Dios. El bien no puede tener un servidor impío. Quien es ateo no es más que un mal guía para el género humano”.
El antiguo representante del pueblo no respondió. Fue asaltado por un temblor. Miró hacia el cielo, y en su mirada se formó lentamente una lágrima. Cuando el párpado estuvo lleno, la lágrima resbaló por su mejilla lívida y dijo, casi tartamudeando, muy bajito y para sí mismo, mientras sus ojos se hundían en las profundidades:—
«¡Oh tú! ¡Oh ideal! ¡Solo tú existes!»
El obispo experimentó una conmoción indescriptible.
Tras una pausa, el viejo levantó un dedo hacia el cielo y dijo:—