Por consiguiente, no mostraremos nada de ese dulce y pequeño aleteo del despertar de Cosette.
Un cuento oriental relata cómo la rosa fue hecha blanca por Dios, pero que Adán la miró cuando se estaba abriendo, y ella se avergonzó y se puso carmesí.
Somos de los que se quedan sin habla en presencia de las jóvenes y las flores, ya que los consideramos dignos de veneración.
Cosette se vistió muy apresuradamente, se peinó y se arregló el cabello, lo cual era un asunto muy sencillo en aquellos días, cuando las mujeres no ahuecaban sus rizos y bandas con cojines y postizos, y no metían crinolina en sus mechones.
Luego abrió la ventana y echó una ojeada a su alrededor en todas direcciones, con la esperanza de divisar algún trozo de la calle, el ángulo de una casa, un borde de la acera, para poder vigilar a Marius desde allí.
Pero no se divisaba nada del exterior. El patio trasero estaba rodeado de muros bastante altos, y la vista daba únicamente a varios jardines. Cosette declaró que estos jardines eran horribles: por primera vez en su vida, encontraba las flores feas. El trozo más pequeño de la alcantarilla de la calle habría colmado mejor sus deseos. Decidió contemplar el cielo, como si pensara que Marius pudiera venir por aquel lado.
De pronto, rompió a llorar. No es que aquello fuera inconstancia de alma; sino esperanzas cortadas en dos por el abatimiento—tal era su situación.
Tenía la conciencia confusa de algo horrible. De hecho, los pensamientos abundaban en el aire.
Se decía a sí misma que no estaba segura de nada, que sustraerse de la vista era perderse; y la idea de que Marius pudiera volver a ella desde el cielo ya no se le antoja encantadora, sino fúnebre.