Esta era una patrulla con la que Javert se había encontrado —no cabía duda alguna acerca de esta suposición— y cuya ayuda había reclamado.
Los dos acólitos de Javert marchaban en sus filas.
A la velocidad con que marchaban, y teniendo en cuenta las paradas que hacían, tardarían aproximadamente un cuarto de hora en llegar al sitio donde estaba Jean Valjean.
Era un momento espantoso. Pocos minutos separaban únicamente a Jean Valjean de aquel terrible precipicio que se abría ante él por tercera vez. Y las galeras significaban ahora no solo las galeras, sino Cosette perdida para él para siempre; es decir, una vida semejante al interior de una tumba.
No había más que una cosa posible.
Jean Valjean tenía esta particularidad, que llevaba, por decirlo así, dos morrales de mendigo: en el uno guardaba sus pensamientos santos; en el otro, los temibles talentos de un presidiario. Escudriñaba en el uno o en el otro, según las circunstancias.
Entre sus otros recursos, gracias a sus numerosas evasiones de la prisión de Toulon, era, como se recordará, un maestro peritísimo en el increíble arte de trepar sin escalera ni espolones, mediante la mera fuerza muscular, apoyándose en la nuca, los hombros, las caderas y las rodillas, ayudándose con las escasas salientes de la piedra, en el ángulo recto de un muro, hasta la altura de un sexto piso si fuera menester; un arte que ha hecho tan célebre y tan alarmante aquel rincón de la pared de la Conciergerie de París por el cual Battemolle, condenado a muerte, se fugó hace veinte años.
Jean Valjean midió con la mirada el muro por encima del cual divisaba el tilo; tenía unos dieciocho pies de altura.