Luis XVIII, cinco mil setecientos nueve; Carlos X, diez mil ochocientos treinta y seis; Luis Felipe, ochenta y nueve mil veinte; la República de 1848, veintitrés mil trescientos ochenta y uno; el gobierno actual, setenta mil quinientos; en total, en la actualidad, doscientos veintiséis mil seiscientos diez metros; sesenta leguas de alcantarillas; las enormes entrañas de París. Una ramificación oscura siempre en labor; una construcción inmensa e ignorada.
Como el lector puede ver, el laberinto subterráneo de París es hoy más de diez veces lo que era a principios de siglo. Es difícil formarse una idea de toda la perseverancia y los esfuerzos que han sido necesarios para llevar esta cloaca al punto de relativa perfección en el que se encuentra ahora. Fue con gran dificultad que la antigua prebostura monárquica y, durante los últimos diez años del siglo XVIII, la alcaldía revolucionaria, habían logrado perforar las cinco leguas de alcantarillado que existían antes de 1806. Toda clase de obstáculos entorpecieron esta operación, unos propios del terreno, otros inherentes a los propios prejuicios de la laboriosa población de París. París está construida sobre un suelo que es singularmente rebelde al pico, al azadón, al taladro y a la manipulación humana. No hay nada más difícil de perforar y penetrar que la formación geológica sobre la cual se superpone la maravillosa formación histórica llamada París; tan pronto como se inician los trabajos de cualquier forma que sea y se aventura uno en esta franja de aluvión, abundan las resistencias subterráneas. Hay arcillas líquidas, manantiales, rocas duras y esos fangos blandos y profundos que la ciencia especial llama moutardes. El pico avanza laboriosamente a través de las capas calcáreas que alternan con hilos muy delgados de arcilla y lechos esquistosos en placas incrustadas de conchas de ostras, contemporáneas de los océanos preadámicos. A veces, un arroyo brota repentinamente a través