“¡Ah, leámoslo!”, dijo la tía.
Y se puso las gafas. Desdoblaron el papel y leyeron lo siguiente:—
Para mi hijo.—
El Emperador me hizo barón en el campo de batalla de Waterloo. Dado que la Restauración disputa mi derecho a este título que compré con mi sangre, mi hijo lo tomará y lo llevará. Que será digno de él es algo natural.
Los sentimientos de padre e hija no se pueden describir. Se sintieron helados como por el aliento de una calavera. No intercambiaron una sola palabra.
Tan solo M. Gillenormand dijo en voz baja y como si hablara consigo mismo:—
“Es la caligrafía del slasher.”
La tía examinó el papel, lo dio vuelta en todas direcciones y luego lo volvió a guardar en su estuche.
Al mismo tiempo, un pequeño paquete alargado, envuelto en papel azul, cayó de uno de los bolsillos del gabán. Mademoiselle Gillenormand lo recogió y desdobló el papel azul.
Contenía las cien tarjetas de Marius. Le tendió una a M. Gillenormand, quien leyó:
«Le Baron Marius Pontmercy.»
El viejo tocó el timbre. Nicolette acudió. M. Gillenormand tomó la cinta, el estuche y la casaca, los arrojó todos al suelo en medio de la habitación y dijo:—
«Llévate esos andrajos».