había aún más que la mirada de una niña. Miró a Marius con indiferencia, tal como habría mirado al pilluelo que corría bajo los sicomoros o al jarrón de mármol que proyectaba sombra sobre el banco, y Marius, por su parte, continuó su paseo y pensó en otra cosa.

Pasó cerca del banco donde la joven estaba sentada, cinco o seis veces, pero sin siquiera volver los ojos en su dirección.

En los días siguientes, regresó, como era su costumbre, al Luxemburgo; como de costumbre, encontró allí «al padre y a la hija»; pero no les prestó más atención. Ya no pensaba más en la muchacha ahora que era hermosa de lo que había pensado cuando era fea. Pasaba muy cerca del banco donde ella se sentaba, porque tal era su hábito.

III

Efecto de la Primavera

Un día, el aire era templado, el Luxemburgo estaba inundado de luz y de sombra, el cielo era tan puro como si los ángeles lo hubiesen lavado aquella mañana, los gorriones prorrumpían en pequeños chirridos en lo más hondo de los castaños.

Marius había abierto toda su alma a la naturaleza, no pensaba en nada, simplemente vivía y respiraba, pasó cerca del banco, la joven levantó los ojos hacia él, las dos miradas se encontraron.

¿Qué había en la mirada de la joven en aquella ocasión? Marius no habría sabido decirlo. No había nada y lo había todo. Era un destello extraño.