El portero respondió, con el tono de la soberanía conyugal:
“Si es rico, que tenga un médico. Si no es rico, que se quede sin él. Si no tiene médico, morirá”.
“¿Y si tiene uno?”
—Morirá —dijo el portero.
La portera se puso a arrancar la hierba de lo que ella llamaba su acera con un viejo cuchillo, y, mientras arrancaba las briznas, mascullaba:
—Es una pena. ¡Un viejo tan pulcro! Es blanco como un pollo.
Divisó al médico del barrio cuando este pasaba por el final de la calle y se tomó la molestia de pedirle que subiera.
—Está en el segundo piso —dijo ella—. No tiene más que entrar. Como el buen hombre ya no se mueve de la cama, la puerta está siempre sin llave.
El médico vio a Jean Valjean y habló con él.
Cuando volvió a bajar, la portera lo interrogó:
—¿Y bien, doctor?
“Su enfermo está muy mal, en verdad.”
«¿Qué le pasa?»
“Todo y nada. Es un hombre que, según todas las apariencias, ha perdido a una persona que le era querida. La gente se muere de eso”.
—¿Qué te dijo?
«Me dijo que gozaba de buena salud.»