Mientras Jondrette hablaba así, con una aparente incoherencia que no restaba nada a la expresión reflexiva y sagaz de su fisonomía, Marius levantó los ojos y divisó al otro extremo de la habitación a una persona a quien no había visto antes.
Un hombre acababa de entrar, tan silenciosamente que no se había oído girar la puerta sobre sus hinges. Este hombre llevaba un chaleco de punto violeta, viejo, gastado, manchado, cortado y abierto en cada pliegue, unos pantalones anchos de terciopelo de algodón, zuecos en los pies, sin camisa, con el cuello descubierto, los brazos desnudos y tatuados, y la cara tiznada de negro. Se había sentado en silencio en la cama más próxima y, como estaba detrás de Jondrette, solo se le podía distinguir vagamente.
Esa especie de instinto magnético que aparta la mirada hizo que el señor Leblanc se volviera casi al mismo tiempo que Marius. No pudo reprimir un gesto de sorpresa que no le pasó desapercibido a