De nuevo se detuvo; Mario se había puesto en pie de un salto con un estremecimiento. Jean Valjean reanudó:
¿Qué tienes que decir a eso?
El silencio de Mario respondió por él.
Jean Valjean continuó:
—Ya ve usted que tengo razón en no callar.
Sed feliz, estad en el cielo, sed el ángel de un ángel, vivid en el sol, contentaos con ello y no os inquietéis por los medios de que se vale un pobre condenado para abrir su pecho y obligar a su deber a salir; tenéis ante vos, caballero, a un hombre desgraciado.
Marius cruzó lentamente la estancia y, cuando estuvo muy cerca de Jean Valjean, le tendió la mano.
Pero Marius se vio obligado a dar un paso al frente y tomar aquella mano que no se ofrecía, Jean Valjean se dejó hacer, y a Marius le pareció que presionaba una mano de mármol.
—Mi abuelo tiene amigos —dijo Mario—; conseguiré tu indulto.
—Es inútil —respondió Jean Valjean—. Se me cree muerto, y eso basta. A los muertos no se les somete a vigilancia. Se supone que se pudren en paz. La muerte es lo mismo que el perdón.
Y, soltando la mano que Marius sostenía, añadió, con una especie de dignidad inexorable:
“Además, el amigo a quien recurro es el cumplimiento de mi deber; y no necesito más que un perdón, el de mi conciencia”.