—Ah, es verdad —respondió el trapero, con deferencia—, yo tengo una profesión.
Siguió una pausa, y el trapero, cediendo a esa necesidad de fanfarronería que se halla en lo más hondo del ser humano, añadió:—
“Por la mañana, al volver a casa, examino mi cesta, clasifico mis cosas. Esto hace montones en mi habitación.
- Pongo los trapos en una cesta,
- los corazones y los tallos en un cubo,
- la ropa blanca en mi armario,
- la tela de lana en mi cómoda,
- los papeles viejos en el rincón de la ventana,
- las cosas que se pueden comer en mi cuenco,
- los trozos de vidrio en mi chimenea,
- los zapatos viejos detrás de mi puerta,
- y los huesos debajo de mi cama.”
Gavroche se había detenido detrás de ella y escuchaba.
—Viejas —dijo él—, ¿qué queréis decir con hablar de política?
Fue atacado por una andanada, compuesta por un aullido cuádruple.
“Aquí hay otro granuja”.
—¿Qué es eso que lleva en el remo? ¿Una pistola?
“Pues bien, ¿me gustaría saber qué clase de mocoso de pordiosero es este?”
“Ese tipo de animal nunca está tranquilo a menos que esté derrocando a las autoridades”.