—¡Vaya! —dijo ella—. ¡Nada! ¿Y la plata?
—Ah —replicó el obispo—, ¿conque es la plata lo que os preocupa? No sé dónde está.
—¡Gran, buen Dios! ¡Ha sido robado! Ese hombre que estuvo aquí anoche lo ha robado.
En un abrir y cerrar de ojos, con toda la vivacidad de una anciana alerta, madame Magloire se había precipitado al oratorio, había entrado en la alcoba y había vuelto junto al obispo.
El obispo acababa de inclinarse y suspiraba mientras examinaba una planta de cochlearia des Guillons, que la cesta había roto al caer sobre la cama. Se levantó ante el grito de madame Magloire.
—¡Monseigneur, el hombre se ha ido! ¡La plata ha sido robada!
Al proferir esta exclamación, sus ojos recayeron en un rincón del jardín, donde eran visibles los vestigios de que se había escalado el muro.
El albardillado de la pared había sido arrancado.
¡Detente! Por allí es por donde se fue. Saltó hacia el callejón de Cochefilet. ¡Ah, la abominación! ¡Nos ha robado la plata!
El Obispo permaneció en silencio un momento; luego levantó sus graves ojos y dijo con suavidad a Madame Magloire:—
“Y, en primer lugar, ¿era nuestra aquella plata?”
Madame Magloire se quedó sin habla. Siguió otro silencio; luego el obispo prosiguió:—
—Madame Magloire, hace mucho tiempo que retengo injustamente esa plata. Pertenecía a los pobres. ¿Quién era ese hombre? Un hombre pobre, evidentemente.