El hombre arrojó una cuarta palada que cayó al fondo de la tumba.
Justo cuando se volvía para buscar el quinto, Fauchelevent lo miró con calma y le dijo:—
“A propósito, hombre nuevo, ¿tiene su tarjeta?”
El sepulturero se detuvo.
“¿Qué tarjeta?”
“El sol está a punto de ponerse.”
“Eso es bueno, se va a poner el gorro de dormir”.
“The gate of the cemetery will close immediately.”
—Bueno, ¿y entonces?
—¿Tiene su tarjeta?
—¿Ah! ¿mi tarjeta? —dijo el sepulturero.
Y rebuscó en su bolsillo.
Habiendo registrado un bolsillo, pasó a registrar el otro. Siguió con los bolsillos del chaleco, exploró el primero y volvió al segundo.
—Pues no —dijo él—, no llevo mi tarjeta. Debo de haberla olvidado.
—Multa de quince francos —dijo Fauchelevent.
El enterrador se puso verde. El verde es la palidez de la gente lívida.
—¡Ah! ¡Jesús-mon-Dieu-bancroche-à-bas-la-lune! —exclamó—. ¡Quince francos de multa!
—Tres piezas de a cien sueldos —dijo Fauchelevent.