de aquel drama en la covacha Gorbeau, donde la víctima había adoptado una actitud de silencio tan singular durante la lucha y la consiguiente huida. ¿Cómo había sucedido que no le hubiera mencionado esto a Cosette? ¡Sin embargo, estaba tan cerca y era tan terrible! ¿Cómo había ocurrido que ni siquiera hubiera nombrado a los Thénardier y, en particular, el día en que se había encontrado con Éponine? Ahora le resultaba casi difícil explicarse su silencio de entonces. No obstante, podía justipreciarlo. Recordaba su estado de aturdimiento, su embriaguez con Cosette, el amor que lo absorbía todo, ese arrebatamiento mutuo hacia el ideal y, tal vez también, como la imperceptible cantidad de razón mezclada con ese estado del alma violento y encantador, un instinto vago y sordo que lo impulsaba a ocultar y borrar de su memoria aquella formidable aventura, cuyo contacto temía, en la cual no deseaba desempeñar ningún papel, cuya participación había guardado en secreto y en la que no podía ser ni narrador ni testigo sin convertirse en acusador.
Además, estas pocas semanas habían sido un relámpago; no había habido tiempo para nada excepto para el amor.
En resumen, habiéndolo sopesado todo, dándole vueltas en la cabeza, examinándolo todo, cualesquiera que hubieran sido las consecuencias si le hubiera hablado a Cosette de la emboscada del mesón Gorbeau, aun cuando hubiera descubierto que Jean Valjean era un expresidiario, ¿le habría cambiado eso a él, a Marius? ¿Le habría cambiado eso a ella, a Cosette? ¿Se habría echado atrás? ¿La habría adorado un poco menos? ¿Se habría abstenido de casarse con ella? No. No había, pues, nada que lamentar, nada que reprocharse. Todo iba bien. Hay una divinidad para esos hombres ebrios que se llaman