Éponine se incorporó y escuchó; luego murmuró:—
“Es él”.
Y volviéndose hacia Mario:—
“Mi hermano está aquí. No debe verme. Me regañaría”.
—¿Tu hermano? —preguntó Marius, que meditaba en lo más amargo y doloroso de su corazón sobre los deberes hacia los Thénardier que su padre le había legado—; ¿quién es tu hermano?
“Ese amiguito”.
“¿El que está cantando?”
“Sí.”
Marius hizo un movimiento.
—¡Oh! no se vaya —dijo ella—, ya no tardará mucho.
Estaba sentada casi erguida, pero su voz era muy baja y estaba quebrada por hipidos.
A intervalos, el estertor de agonía la interrumpía. Acercó su rostro al de Marius tanto como le fue posible. Añadió con una expresión extraña:—
—Mira, no quiero jugarte una mala pasada. Llevo una carta en el bolsillo para ti. Me dijeron que la echara al correo. Me la guardé. No quería que te llegara. ¿Pero tal vez te enojarás conmigo por eso cuando nos volvamos a ver ahora mismo? Toma tu carta.
Apretó convulsivamente la mano de Marius con su mano horadada, pero ya no parecía sentir sus sufrimientos. Metió la mano de Marius en el bolsillo de su blusa. Allí, en efecto, Marius sintió un papel.